120. Федеративная смута

В белом пламени магния,
Мания зачетов фантазии,
Оказии на чудовищно сладостный сон,
Вон выходит из больной головы.
Однако нет в том моей-то вины.
Лик синевой недосыпа мой полон,
Словно маска, как у гейши из Азии,
Но это лишь гнева мыслей собрания.
Сгрудясь в чудовищных синих комьях,
Хлопьях первого снега декабря четвертого,
Стертого до талого хрипа голоса,
Полоса червоточин витиеватых с отблесками света.
Лежит словно кот на печи верховьях,
Навевая унылые покои мертвого,
В душах студентов учебы пафоса,
Негодного, хромого, бесталанного ответа.
Отнюдь не многие сейчас найдут смыслы,
Смыслы писать свои думы, как грезы,
Березы, что стоят над головой, созерцая,
Мерцая пятнами мыслей толковей,
Чем всё, что льют в молодые промыслы,
Губя и сгибая все под звонкой монеты курьезы.
Но призванных к ответу рьяно' отрицая,
И сыпя в глаза любую пургу в точь соловей.
Я веду то к тому, что с каждым днем все тяжелей,
Ясней становится гадство, что наверху,
Труху в которую те превращают страну,
В ходу ныне делать родные народы мертвей.