Пёс на сугробе

Мне улица - дом, что ломает и кормит,
что старит мою чёрно-белость и мозг.
За годы я понял, изведав все нормы,
что самое страшное в жизни - мороз.

Взирая на лампочки и батареи,
на вкусности, сытость, довольность чужих,
скулю у витрин магазинов-музеев,
завидую кошкам в домах городских.

Матёрые псы и их верные шавки
сидят во дворах ресторанов, кафе,
где повар огромный, котлетой почавкав,
бросает объедки, остатки конфет.

А я разукрашен горелою пылью,
обут в снег, солёный песок или шлак,
измучен совсем никудышною былью,
истерзан нуждою в еде, как босяк.

Щенячьи забавы, хозяйские руки,
кусок, подаваемый прямо ко рту,
квартирные, чистые, мягкие суки,
как будто в другом, моём лучшем быту.

Я мало погрелся у ног, на диване,
не выудил случай поспать ещё час,
намыться в уютной и тёпленькой ванне,
не смог напитаться вперёд, про запас.

Отвыкший от мяса, печенья и травки,
но всё же смотрящий домашние сны.
Я - пёс, тот, что кормится возле прилавков
и ждёт с нетерпеньем прихода весны...