Прячу руку в глубоком кармане,
вроде моя — не моя ладонь.
Она, как зарёю пропитана ранней,
розовая, - её не тронь.
Ни как не могу к такой привыкнуть,
немного мешает натёртый волдырь.
Нет, я не кошка, чтобы мурлыкать,
смотря на него, как на сувенир.
Но кажется только совсем недавно,
не смотря на снег и с утра мороз,
рукавиц не любил, но это не важно,
«пришла зима» - твердил прогноз.
Лом прилипал к руке — терпелось,
Сигареты в ладони своей тушил.
Не страдало, не ныло в напряге тело,
рубаху от пота на себе сушил.
Забайкалье, мороз, красота звездопада,
ночь умещалась в пару минут.
Коллектор, жара и слово: «Надо»
Руки свинец, как мочалку мнут.
Нет ни один я - один из многих
и не чураясь «могучих» слов.
Под тяжестью крепко стояли ноги,
сейчас это чувство во власти снов.
Во власти снов...
Ладонь
© Copyright: Михаил Солодухин, 2022
Свидетельство о публикации №122020701504
Свидетельство о публикации №122020701504
Рецензии