Гончарица

Она когда-нибудь расправит крылья,
Возможно, скоро, жди и верь, не трусь!
И сотни русских вёрст дорожной пыли
И литры слёз, пролившихся за Русь

Смешает до комка волшебной глины
Размером с боль за жизнь родной страны,
Причудливого, как её картины,
И твёрдого, как лучшие сыны,

Она наколет разных в нём отверстий,
Как раны исторических путей,
Которые народ проходит вместе,
Как дыры в закромах её людей,

И всё положит в жерло страшной пЕчи,
Прикинет в голове на обжиг срок,
И, лишь начнёт алеть закатом вечер,
Взведёт рубильник, как большой курок.

Уснёт у печки, видя сны о лете,
Траве, цветах и пеньи райских птиц.
А на туманном и седом рассвете
Она отыщет пару рукавиц,

Поднимет крышку, надрывая спину,
И женственной, но крепкою рукой
Со дна печи достанет окарину,
Как будто крупный камушек морской.

И с этим тёплым глиняным сердечком
в руках
Она откроется всем нам,
Пойдёт играть на нём садам и речкам,
Играть полям, болотам и холмам.

И под ногами, где она ступает,
Как океан, расступятся снега,
Травмоопасный гололёд растает,
Вспорхнут грачи и зацветут луга.

Она придёт тогда, когда и надо,
Останется, быть может, насовсем.
И её песня будет серенада
Обиженным и обделённым всем.