***
Мои стихи, увы, презренны,
Отнюдь они несовершенны,
Я гол в науке языка.
Моя строка не знает ритма,
И незнаком ей образ слов,
Бездарных, слабеньких стихов
Хорошая боится рифма.
Я гол в науке написанья,
Кривые строки на листке,
Подобно бешеной тоске,
Уносят вдаль мои старанья.
Свидетельство о публикации №122020605042