Обуреваема чувством вины
Птица на взлёте…
Книга моя – с поцелуем весны
На переплёте.
Перерасходуя собственный стих
До беспредела,
Я не умела писать о других.
И не хотела.
И отстранялась, не в силах терпеть
Форменной фальши.
…Если сегодня не хочется петь,
Что будет дальше?
Нынче десятки таких же бродяг
Ходят по краю.
Я же – на ноль умножая медяк –
Просто играю.
Переливаю окружность в ладонь,
Смея смеяться.
Только меня окружает огонь
Пляской паяца.
Разум пронзает скорняжной иглой
Тонкая спица.
Может быть, мне, увлечённой игрой,
Всё это снится?
Может, и смерть мне покажется сном
В чистой тетрадке?
Осень бежит от меня за окном.
И без оглядки.
2004
Обуреваема чувством вины...
© Copyright: Виктория Соколовская Искандэр, 2022
Свидетельство о публикации №122020509087
Свидетельство о публикации №122020509087
Рецензии