Чудны твои, Господи, дела
где меня мамуля родила.
Родила, да в город увезла,
не имея на деревню зла.
Я тот путь не помню, помню звон
колокольни церкви, где крещён
был,
и то, что маковка светла…
Чудны твои, Господи, дела.
Может, мной придуман этот звон,
медный, и плывущий отовсюду,
не по-над землёй, - со всех сторон?
Может быть. Особо врать не буду.
Чудны твои, Господи, дела. —
В памяти звучат колокола.
До чего же звук хрустален, светел!
Слышу по утрам, когда встаю.
Признаюсь, я грешен, но не этим,
что покинул родину мою.
Просто мама рано увезла,
на деревню не имея зла.
Свидетельство о публикации №122020500610