Кулон

Я к Вам пишу. Зачем? Не знаю...
Быть может, что рассудок мой
при мысли этой нежно тает,
как в море, лентой голубой.
Зачем Вам знать, когда при свете
иль в темноте на склоне дня
по незатейливой примете
я вижу, что судьба моя
давно подвластна Вашей воле?
Я долго мучаюсь в тиши.
Я вновь покорна этой роли.
И снова красками души
я образ Ваш рисую брежно
среди туманов ночью снежной,
когда луна в окне моём
играет звёздами и негой.
Я жду, когда под первым снегом
Вы подойдёте в тишине
к моей доверчивой судьбе...
Спокойно и немножко робко.
Я посмотрю чуть исподлобья.
Потом признаю в этих снах
лицо и руки, ветра стяг,
широкий плащ, перчатки эти,
и сапоги. Никто на свете
не будет мил мне так, как Вы,
покорный принц моей судьбы.
Ну, а пока, где Вы, не знаю...
В каких домах, в каких страстях.
Кто ждёт Вас вечером, вздыхая,
и ловит приближенья шаг.
Кто чай заварит с терпкой мятой.
Кто вместе выйдет на балкон.
И вспомнит памятные даты.
Подарит руку и кулон.
Быть может, моего признанья
Вы не дождётесь никогда.
Письмо отправлено. И Таня
осталась больше не нужна.