Апрель
Нетопленое, хмурое, седое.
По венам рек струится серебро.
А лёд поёт, как будто он в запое.
Мы странные. Мы русские. Мы здесь.
Не сгинули еще в хмельном угаре.
Наш поезд не сошел с жестоких рельс,
Высоцкий всё играет на гитаре...
Свидетельство о публикации №122020505332