Слово поэта

Молодость осталась на заборах
Модным в кругах узких стикером.
Я же - год не писал романтической прозы
И оставил тугие моменты безликими.

Залитые виски и пивом страдания
Однажды под виски выходят наружу!
И белые стены сегодня в крови
В показаниях подпись корюжат.

«С моих слов записано верно»
Но по факту всех слов никому не понять.
Искренность под контролем - стерва,
Даже когда я "Буковски - Пьянь"

Моя цель говорить
Но не вешать лапшу.
Я как дождь, как ливень
Только резко и сразу
Как табак, как пожар:
Либо тлеет чуть чуть,
Либо сносит к ***м одной фразой!

Ценность слова поэта
Вырастает в разы
Лишь тогда, когда он как политик
Гонит массы людей, либо судьбы людей
Изменяет в баре элитном!

Нам каждому есть зачем жить.
У всех миллионные планы
Но обсуждаются только по пьяни в баре
Или ресторане.

Если действию быть суждено:
Оно свершится после антракта.
И мне может не верить толпа иногда
Но другие кричат «все взаправду»

Только правды здесь нет.
Вот такой парадокс.
Всегда будет тот кто умнее и выше,
Всегда будет тот кто дороже одет,
И тот чей костюм заплатами вышит.

Слово поэта - не слово мента.
Оно слишком размыто, неточно.
С моих слов записано верно, Брат.
Только вряд ли поймешь ты мой
Почерк.

***
21032019
t.me/dronsonmefe