Графоману

***

Ты не поэт. И никогда не будешь
Поэтом. От природы не дано.
А ты всё пишешь. Словно девку будишь,
Бросая камни в нужное окно.

Не камушки, стучащие о стёкла –
Булыжники, влетающие в цель.
И в громе строк Поэзия умолкла:
Убил её бравурный менестрель.

Круша размер и рифмы отметая,
Ты пишешь вирши, пользуя слова.
Кургузых мыслей встрёпанная стая
Летит по строчкам, как девятый вал.

Ты пишешь о любви елейно-сладко,
Смакуя все интимные места,
Напоминая прытью и повадкой
Ободранного старого кота.

О дружбе пишешь. Чистой и высокой.
А дружбы нет. Есть только лишь отчёт,
Кто дал взаймы. Насколько дал и сколько.
И кто налил, и кто ещё нальёт.

Поэзия – она совсем другое.
Она не кружка пива под тарань.
Она – сосуд, наполненный любовью,
Она – душа, болящая от ран.

Поэзия – для тех, кто может слушать,
Кто может быть любим, или любить.
Она не может быть лишь равнодушной,
И пошлой.
Остальною может быть.

Бросай творить.
Не будь таким жестоким.
Ведь что б ни написал ты,
Всё равно
Останутся написанные строки
Булыжником, влетающим в окно.

2013