Зимний цикл I

Эта зима меня пугает, всё тянется, я заблудился.
Бесполезно кричать, но я кричу, кричу наугад и пугаюсь этого крика, испугавшись, замолкаю, и всё вокруг, тоже отзвучав, тишиной напугано и пугает самое себя, смолкнув пуще. Сквозь зимнюю марлю тишины сознание безвозвратно проcачивается наизнанку к безумию, капля за каплей, и, замерзая, кружит в лесу метелей, превращаясь в снег и обнимая подножья мира в изнеможении и нежности. Каплями по этому снегу тянется за мной из раны хвост путанных следов. На этот хвост наступает непроявленное, исправляющее непорядок, по пути стирает следы, все указатели, признаки предметов и брошенные обертки звуков, складывая их в бездонный мешок тишины. Скоро и я, настигнутый, окажусь в этом мешке, в напряжении устремленных на меня молчащих звуков, во власти тишины, от которой нет ни крика, ни шёпота, лишь отсутствие, в котором можно очиститься от бытия и стать его тише, услышать как всё таится, как переворачивается под снегом черная земля, как вздыхает, отражаясь в уставших трубах небо, и как крадется теплый бог мимо рассматривающей очередную находку смерти в завтра, к рассвету.