Дети войны

Мы дети войны- нас так называют.
Но у войны детей не бывает.
Не мать нам война.
Мы просто родились в её времена.
Мы дети войны, не знавшие детства.
Нам хат пепелища достались в наследство.
Разрывы снарядов запомнили уши.
Пожаром войны опалило нам души.



Мы видели слёзы своих матерей,
Мы временами теряли друзей,
Когда погибали ребята,
Играя в игрушки ручною гранатой.
Нас  мать посылала за хлебом стоять.
Боялись мы карточки вдруг потерять.
Стояли с утра, стояли мы с ночи.
У всех на запястьи чернильная очередь.
Мы собирали хлебные крошки,
Познали мы вкус полусгнившей картошки.
Соседка рыдает за стенкою громко-
Я догадался: пришла похоронка.
А я уже знал:
Отец мой без вести на фронте пропал.
Погибли отцы, а живым надо жить.
Кому, как не нам отцов заменить.

Вставали к станкам,  работали в поле.
На детских руках кровяные мозоли.
Жить тяжело, коль мужчины нет в доме.
Есть фотография в нашем  альбоме.
Когда я его открываю порой,
Глядит на меня мой отец молодой.
А,  может быть, он где-то живой?
Траншейные раны земли затянулись.
К кому-то отцы всё же вернулись.
Но много еще без могилы лежат
Пропавших без вести наших солдат.
       Мы постарели. Уже мы седые.
Позвольте два слова для вас, молодые:
Затычки из ваших ушей уберите,
В экраны смартфонов поменьше смотрите
И не зовите страну нашу «РАША»
Мы ей послужили. Очередь ваша.