Родом из детства

Я провожаю в ночь слабое сияние себя,
Иду вперёд и только вижу
Мыс ботинок и траву у ног.
Перед глазами мелькают машины, дома,
Потом опять дома, машины,
Люди куда-то спешат.
Я даже помню аварию на дороге,
Человек переходил на светофор...
И нет его.
Я прохожу знакомые дороги,
Что до того я исходила взад и поперек,
Я даже нарекла себя занудным снобом,
Всё потому, что так интересно смотреть на номера домов,
Я интересовалась автобусами и их номерами,
Пока несли меня ноги домой.
Я старалась держаться прямой дороги:
Мимо знакомых церквей;
Мимо продуктового магазина;
Мимо кирпичных стен;
Чьи шершавые спины хотелось исследовать;
Мимо спутанных веток и испуганных птиц;
Мимо заброшенных кинотеатров
Родом из детства,
Мимо пятиэтажных домов;
Что так меня привлекали,
Где я не казалась ничтожной себе,
Они во мне откликались;
Мимо книг, канцелярских товаров,
Мимо скрипучих цепей старых, ржавых качель...
Всё это разом вспыхнуло в памяти
И угасло,
Чтобы воскреснуть потом.