Раскинься, русская тоска, меж рёбер, слёз и грудин хлада,
Проснись простором у виска, ведь всё, что есть - твоя награда.
Когда в момент, что мир вокруг источен кромкой серых льдин,
Лишь греет жест усталых рук, дающий знать: ты не один.
И пусть под маской тает дым, когда на ней исколов гроты,
В глубинах звеньев головных цветут каратом света соты.
Пускай они изрядно вялы, ещё не спелы до конца,
Ты просто знай об их начале - осядет в день цветов пыльца...
И будет день, и будет миг, когда в изнурье заключённый
Восстанет вновь, покажет лик, когда-то ныне обречённый...
Но не сейчас. Не факт, что завтра. И в этом чудь моей химеры.
Ну а пока...осталось ждать, рисуя жизнь снаружи серой...
Раскинься, русская тоска
© Copyright: Егор Лисневский, 2022
Свидетельство о публикации №122020200406
Свидетельство о публикации №122020200406
Рецензии