Твоя рука в моей руке исчезла.
Шаги, слова – им нет ещё числа.
Лишь от ходьбы, пока что, ноют чресла.
И календарь не знает, что – весна.
Мы выглядим красиво - не для вида.
Мы как бы вообще – ни для чего.
Твоя рука моей рукой закрыта
От холода – и только-то всего.
И вроде бы - никто не смотрит в бездну,
Никто ни в чём не может обвинить.
Твоя рука в моей руке исчезнув,
Теряется, как порванная нить.
И ходится, как ранее ходилось.
И будет много самых разных дней.
Но всё уже тихонько покатилось
К той самой бездне. Безвозвратно. - К ней ...
29.11.2011
Бездна
© Copyright: Максим Юрьевич Герасимов, 2022
Свидетельство о публикации №122020203634
Свидетельство о публикации №122020203634
Рецензии