История одного стихотворения

             Эта история началась неожиданно.
        1 апреля 2017 года умер Евгений Евтушенко. Незадолго до его смерти, я соприкоснулась с  невероятной харизмой худого, уже пожилого человека на его творческом вечере. Стихи  великого поэта, как наверное многим, мне близки по духу. Узнав о смерти Евгения Александровича, я была в шоке. У меня и появилось стихотворение посвященное Евтушенко, которое было прочитано близким, коллегам, друзьям. Они меня уговорили отнести стихотворение в газету, ведь подобная боль не только моя, она общая. Я согласилась...
В редакции меня никто не ждал. Сказали, мол, не понимаем в поэзии ничего, но в этот момент зашли две женщины, которые хотели дать объявление, они услышали разговор и заинтересовались. Редактор дал мой листочек с рукописью им прочитать. Молодым красоткам понравилось стихотворение, тогда редактор отложил стихотворение в сторонку со словами: "Я ничего не обещаю", и посмотрел на меня так, как будто его обидели. Мне хотелось забрать стишок и уйти, но я обещала друзьям попробовать напечататься, поэтому, сжав зубы, вышла вон.
Неприятный, мягко сказать, разговор ввел меня в уныние. Блуждая по улицам, я никак не могла понять, почему сейчас такое отношение к поэзии? Раньше даже платили авторам за то, что печатали их произведения, а теперь ужасным неуважением просто сквозит.
       Моё стихотворение всё таки напечатали в газете! Я узнала об этом от коллег по работе. Утром  вместо приветствия, люди спешили рассказать, что они прочитали моё посвящение. Но мне газета почему-то не пришла. Поэтому у меня осталась только копия. Всем понравились мои слова, которые шли от сердца.
На этом бы история закончилась, если бы не один звонок...
       "Здравствуйте, меня зовут Ю. Мне дали Ваш номер в редакции. Я прочитал  посвящение Евтушенко. Как же оно передает наше общее чувство! Через неделю я еду к его жене, прошу разрешения отвезти стихотворение ей."
"Конечно!" Для меня это было полной неожиданностью! "Пусть она знает, что простые, незнакомые ей люди, горюют о ВЕЛИКОМ поэте, её муже, что его творчество не перестаёт быть нужным!" Прошло несколько месяцев, когда Ю вышел со мной на связь. Я уже и не ждала ничего, но было интересно узнать реакцию Марии Владимировны. Ю рассказал мне, что стихотворение понравилось, и она была настолько тронута, что подписала для меня малотиражную книгу Евтушенко - "Поэзия победы". Со словами благодарности она просила передать её мне. Но в поезде  Ю с товарищем случайно обменялись книгами (в этот день было подписанно две книги, одна из них другу Ю), и моя книга уехала в Самару.

     Путь


Толи путь попутал Лихо,
Ну, а может Сатана,
Но в Самару, как-то тихо,
Книга  вдруг отвезена.

И во сне я вижу: гений,
Отдохнувший, но худой,
Опечаленный Евгений
Мне качает головой:

«Что ж, мол, книга со стихами
Ходит-бродит по стране?!
Нет никак моста меж вами.
Эх, пожалуюсь жене…».

Трепещу при мысли сладкой,
И кружится голова:
Я к груди прижму украдкой
Важные его слова!

Пусть она длиннющим следом
Отпечаталась в мечтах,
Но «Поэзию победы»
Подержу в своих руках!

     Обещанного три года ждут - это о моей истории. Доставить книгу так и не получилось, и Ю сам поехал в Самару,  но прошло более двух лет. И вот настал сладкий, волнующий момент получения книги.  На одном мероприятии (а на дворе не много и не мало, а 2020 год!) в торжественной обстановке  Ю  рассказал историю, как плутала книга, и наконец вручил её мне!  Сказать, что я была рада, это ничего не сказать! Евгений Александрович подбирал стихи те, которые ему полюбились, он вложил огромный труд и составил книгу своими ручками, издал,  а Мария Владимировна подписала её, женщина которую он любил, которая заботилась о Евтушенко, помогала ему во всём! Счастью моему не было предела!
   Книга стала семейной святыней.
      "Хоть она длиннющим следом отпечаталась в мечтах, но "Поэзию победы" я держу в своих руках!"



      
Евгений Александрович Евтушенко умер 01.04.2017 года.

Идут белые снеги…


Ах, как он жил! Хороший и плохой,
Талантливый, заблудший и шальной,
Добро творящий, иногда лихой,
Но он не мог прожить судьбы иной.

Как в Оклахоме, так же и в Москве,
Скорбели люди, будто бы в родстве,
Звучат стихи, летящие весной
Над русской опечаленной страной.

Он стал слезами тысячи людей,
Он стал дождем над родиной своей,
Он громом стал, как был в своих стихах,
У сыновей стал вздохом на устах.

Он до конца их искренне любил,
Пылал огнём, и беспокойно жил,
Высказывая мнение своё,
И словно снег, скользнул в небытиё!