А что же было завтра

Пыль устилает асфальт,
Дождь разобьет натяжение, дав холодный разряд- испариться ,не успев намочить покров.
Для первой капли это был фальстарт.
Но он открывает путь для будущих, еще летящих с выси голов.

Дорога зальется ручьями,
Поплывет вся грязь твоих мыслей,
И все, кто раньше казались друзьями,
Оказались деталькою лишней.
И пусть ото всюду кричат, что мы мыши,
Увязли по пояс в залитою ртутью ниши,
С тени наблюдая все это кто-то опишет,
Попав, да так точно, что всем снесет крыши.

И станем в итоге главой чей-то книги,
Заметкой на поле забытой тетради,
Возможно без имени, забавы ради,
Возможно без лиц, зарисовок творца,
Поэта пером для потомков предстанет картина,
Каким был чудным образ, забытого временем праотца.

Быть может книги все, истории живущих ранее людей?
И мы их видим только так, какими их задумал автор?
На тот момент он может быть и был таким, но что же было завтра?

Ведь человека жизнь для нас,
Как взявших книгу в руки,
С того момента как начался абзац и до того,
Как кончатся описанные автором его заслуги.

А что он делал до и после?
Каким был путь его сначала до конца?
Ведь человек всегда находится в процессе,
Никак не уловить его в моменте,
И даже цвет менять хоть каждый день могут его глаза,
Он перламутром разливается по ленте,
Что проложила черно-белой вставкой ему жизни полоса.