Из записок сумасшедшего ч. 3

Серое небо без единого просвета,
Простирается далеко за край горизонта.
Капли дождя словно выстрелы мушкета,
Как будто нахожусь я в мясорубке фронта.

Не знаю ненавидеть дождь или же любить,
Как по долгу любили с ней под ним бродить.
И эти нежные моменты, разбавляют те что пахнут смертью.
Перемотка, кадр: бутон лилии танцует в красной луже круговертью.

Я чувствую, мое ясное сознание угасает,
Как сказал мне один странный, жуткий тип:
"Запах трупов вокруг тебя всё крепчает и крепчает.
Утопая в ядовитом соке лилий ты уже погиб".

"Порой, в иллюзиях больше правды чем в реальности.
Что же реально тогда на самом деле?
Реально то, во что ты веришь, остальное лишь формальности.
Верь в то что видишь, коль другие не узрели".

Мои глаза обжигает безнадежность.
Не хочу просыпаться и возвращаться в это цветное ничто.
Ничто, где перегоревших обещаний и надежд бессчётно,
Где вряд-ли произойдет хорошее хоть что.

За серыми стенами бетонной могилы
Черный смог извергает дыхание нищеты и пепла.
А мои бабочки пожирают внутренности что давно уж сгнили,
Скоро доберутся и до основания стебля.

"Проснись! Ты слышишь мою пустоту?
Тьму населённую фантомами прошлого,
Этот трупный запах ощутимый за версту,
Из маленького семечка безумия взросшего".

"Помнишь эти голоса? Они отсюда!
Ты никогда не был здесь один.
Пришли из запертых тобою комнат - вот откуда -
Из самых сокровенных и далеких сознания пучин!"