Он пишет стихи обо всём, ежедневно,
Бушует ли ветер в душе или стих,
И вся его жизнь целиком постепенно
В сплошной превращается стих.
Он что-то услышал - и рифма, как птица
Слетает с его пробудившихся уст.
И ночью ему очень долго не спится -
Он пишет поэму под вафелек хруст.
А утром едва суета разбудила
Его просветленную душу от сна -
Стремительно новая тема пленила,
И муза раздула его паруса.
Он пишет о детях, о Родине, маме,
О дивном закате, о пении птиц,
О толстых котах, о разрушенном храме -
Воображение не знает границ.
Всё это зачем? Для признания, славы?
Чтоб новым Есениным, Пушкиным стать?
Он вам не ответит. Решайте уж сами,
Но только ему не мешайте писать.
Пусть льется поэзия солнечным светом,
Сегодня нам всем не хватает тепла.
Как редкостный вид берегите поэтов,
Они вам отплатят за это сполна.
Поэт
© Copyright: Иосиф Эгле, 2022
Свидетельство о публикации №122020102156
Свидетельство о публикации №122020102156
Рецензии