На погосте бродит пёс.
Он нездешний, просто гость.
На кладбИще пёс принёс
Недоглоданную кость.
Средь травы кресты торчат,
В землю вросшие давно.
По крестам сочится яд,
Превращается в вино.
Меж стволами тишина
В белом саване плывёт.
Здесь, в ночном забвеньи сна,
Робкий папорот цветёт.
Уходи, беги, не стой!
Слышишь стон и жуткий звук?
Корни тянет за тобой
Навь, как сотни хватких рук.
Здесь не каются в грехах,
Здесь не место для живых.
Здесь царят печаль и прах
Между сосен вековых...
На погосте...
© Copyright: Алексей Крылов 73, 2022
Свидетельство о публикации №122020101582
Свидетельство о публикации №122020101582
Рецензии
