больной
Сбивает ветер в минус сорок…
Прибежал к тебе босой,
Был ли Я тебе так дорог…?
Отвернулась от меня .
Видно, стал совсем не нужен.
В небе яркая Луна,
Голос мой совсем простужен.
Больше , чем себя любил…
На душе очень паршиво.
Любить себе я запретил,
Хоть и звучит весьма фальшиво.
Свидетельство о публикации №122013109260