В этой незадачливой зиме

В этой незадачливой зиме
мир засыпан бесконечным снегом,
как холодным белым оберегом,
чтобы не погрязнуть в горькой тьме.

В этих хмурых странных временах
ничего как будто не бывает.
И душа грустит и убывает,
и её окутывает страх.

В этих днях, которым краток срок,
обречённо, холодно, устало.
Не было, не будет и не стало
мудрых и уютных, теплых строк.

В этих днях, в которых всё равно,
как и в тех, чьи отраженья смоет
зимними дождями, всё иное.
И совсем не то, что быть должно.

В этой незадачливой зиме,
постаревшей прежде, чем возможно,
с исступлённым ветром, знобкой дрожью,
проживаешь горько, как в тюрьме.

Только нет теперь времен иных,
а от этих никуда не деться,
остаётся лишь стихами греться.
И спасаться в радостях простых.

Самых-самых. Просто  солнце встретить,
улыбнуться небу над собой
и потрогать белый снег и ветер,
скрип морозный слышать озорной.

Просто по распахнутым просторам
проходить, зимой своей дыша,
и любуясь созданным узором,
никуда на свете не спеша.

Собирая  радости простые,
создавая новые стихи,
рассыпая точки-запятые
среди зимних ветреных  стихий.

 Нет пока у нас  времен иных,
а от этих никуда не деться.
Остается лишь стихами греться
и спасаться в радостях простых.