Нету

Кто променяет
Синее солнце
На розовый свет,
Что светит в оконце

Уставшей души,
Потерянной выше,
Таящей в глуши.
Всё тише, всё тише

Шептавшей наружу,
Но внутрь уходящей,
Нырнувшую в лужу
От всяких просящих,

Скрывавшейся где-то
Не там и не тут.
Но точно, однако,
Её не запрут.

А, что. В чём вопрос?
Да разницы нету.
Как нету и этого
Синего свету.

(И слова нету).


Рецензии