Уж незнакомо Лукоморье,
И не читаешь Тихий Дон,
Зато торгуешь ты свободой,
Покинув рано отчий дом.
Ты строишь или убираешь,
По незнакомым всё местам,
И редко ты домой бываешь.
И всё тоскуешь по домам,
Где ты оставил сон, лукошко,
И то родимое окошко,
Которую не позабыть,
Хотя: Кто знает, может быть?
В другой реальности далёкой,
Там где бодрит родной очаг,
Так не покинул, а остался,
И сбросил ты цепей тех злат,
Которых ты- не домогался,
Которые не брат, не сват?
А там сияет Лукоморье,
И кот всё бродит под стволом,
И дуб растёт сдвигая цепи,
И злато так горит огнём,
И сказки ждут,и верность манит,
И разгорается костёр,
Простор родимый не туманит,
Там всё такое - на подбор
И Черномор реален словно,
Изгиб утёса янтаря,
А по дороге смело ходят,
Те 33 богатыря
И плещется волна об камень,
Русалка всё плетёт косу,
Смотря влюблёнными глазами,
На нашу славную страну..
Реальности
© Copyright: Сергей Постолаки, 2022
Свидетельство о публикации №122013100372
Свидетельство о публикации №122013100372
Рецензии