Уносят мой холст...

Я понимаю бессмысленность слёз
И потому не рыдаю…
Смотрю – покупатель картину понёс;
Куда – я уже не узнаю.

Быть может – повесит на стену её;
Быть может – в кладовку запрячет.
А может быть, выдаст её за своё –
Что, дескать, порой так чудачит!..

На том полотне моей кисти полёт,
И есть отпечатки от пальцев…
Когда «зависала» я, как вертолёт,
И пальцы пускала – как зайцев!..

И краски с палитры ложились на холст,
Петляя и прыгая, вволю!..
Порою роняла я их и на пол –
Предвидя нелёгкую долю…

Я знала, что рано иль поздно Итог
Уйдёт, Вдохновенья, за двери;
И будет смотреть на картину народ,
А может быть – «хищные звери».

Устав от сражений, обманов и слёз,
Поймают мой Труд своим взглядом.
Я сердцем почувствую, так повелось,
Как будто со мной они – рядом!..

И вот я смотрю – как уносят мой холст;
Но дЕньгам, поверьте, – не рада.
И слёзы по сердцу текут, словно воск…
Но кушать Художнику надо!..