Из углов собираются тени,
В разбитые окна ночь лезет,
Дожить бы до воскресения,
Если слова что-то весят,
Надо уметь ставить точку,
Видишь цветок – сорви,
Испачканы все мои строчки
В своей и чужой крови,
Что мешается с грязью и снегом
На полузаброшенной улице,
Мы живём в неправильном веке,
Сумасшедшем как фильмы Кустурицы.
В театре жизни (вокруг – бутафория)
Ночь садится мне на колени,
Я рассказываю смешные истории –
Бесполезные откровения.
Из углов собираются тени...
© Copyright: Антон Лукин Андреевич, 2022
Свидетельство о публикации №122013008647
Свидетельство о публикации №122013008647
Рецензии
