Как он звонок, просторен и свеж,
Дом, в котором еще не жили!
Ни диванов, ни скучных одежд,
Ни ковров - собирателей пыли,
Ничего. Пусть хозяйка хлопочет,
Чтоб заполнить его, а пока
Он как лист, на котором рука
Набросает все, что захочет.
Здесь так гулко звучат голоса,
Здесь так пусто, легко и светло,
Будто всю свою жизнь набело
Можно переписать.
и не говорите! читаю и самой не верится.. но наши стихи - это мы сами, поэтому с ними происходит то же, что с походкой, голосом, концентрацией внимания... увы. Может потому мне и захотелось это все вытащить на свет Божий, молодость свою.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.