Без берега

В порту Кейптауна всё тот же смрад,
попойки в кабаке и заварушки.
Где  жадным взглядом на неё глядят
взъерошенные пьяною пирушкой.

Но нет средь них того,   кого Ассоль
ждёт сотни лет, а он о том  не знает.
Его виски посеребрила соль,
и горьких  мыслей одолела стая.

Он гонится в сплетеньях волн и туч,
себя по кругу в спешке догоняя.
Он капитан...  А всё же невезуч.
И эта гонка  - спешка роковая.

Остановиться бы...Но он не Грэй.
Скорее Моби Дик - властитель тёмный
свой души и десяти морей.
Отчаянный скиталец. Он - бездомный.

А где-то там,  на дальнем берегу -
приют и свет... и флейта тянет соло.
Там сон горячий рьяно стерегут,
в  котором он без шляпы и камзола.

Где он всё тот же,  как и век назад.
Всё также молод, юностью расхристан.
С ним девушка.   Они в обнимку  спят
там, в лодке, чья корма им словно пристань.

Давно не заходил он в этот порт,
где вывески сменились да и флаги.
Ему в лицо всё чаще ветром норд.
Не догоняют письма на бумаге.

Она всё так же любит. Но во сне.
Он ловит сон её парами рома.
И от того  - несчастливы вдвойне:
покоя нет без берега и дома.