из неизданного 834

Художник из меня не вышел.
А, может быть, и не входил.
Талант сидел гораздо ниже,
Чем копчик между ног спины;

Поэт был рядом - под простатой,
Всегда готовый бить струёй -
Уриной брызгать в рифме смачной,
По капле заливая пол;

А надо же держать осанку,
Когда приспичит по нужде
Метать икру, размяв бумажку,
И делать вид, что ты - эстет -

Тебя, мол, Муза посетила,
Когда собрался в снах летать,
Но... зов природы, данный свыше,
Накрыл, как стопудовый таз;

И ты - на троне восседаешь,
Любуясь нимбом в отражении
На луже желтоватой влаги -
Предел мечтаний вожделенный;

И всё выходит так спонтанно,
Что тут же тянет в пляс пускаться,
И сам процесс - такой приятный:
Своё ж - всегда чудесно пахнет...

Писать стихи или картины -
Игра, достойная мужчины:
Сродни футболу и стриптизу
На сером фоне скучной жизни,

Когда Судьба вам клизму ставит
В "Палате буйных" психбольницы,
Халат накинув санитарки
Поверх прозрачного бикини...