Маленькая глава

Каждый взгляд в глаза другого мужчины до сих пор, даже спустя столько времени, я ощущаю, как моё предательство единственно возможной Любви. Любви к тебе, которая есть в самом дальнем закоулке моего сердца. Самый родной, самый близкий, самый нежный, иногда колючий, но всегда такой тёплый, сильный и любимый, такой...мой.
                ***
Я так скучаю по миру, в котором были мы...
Всё это до сих пор кажется нелепой ошибкой, чередой случайностей и недомолвок, которая привела к катастрофе.
                ***
Сначала умерла Вера. В тебя, в идеалы, в будущее, в наше общее и сокровенное. Любовь стала маленькой и беззащитной - такой, что спрятать её внутри себя мне легко удалось. Осталась Надежда,и только она не даёт мне разорвать последние оставшиеся ниточки, эти тонкие паутинки, по которым ещё тянется слабый ток притяжения ...

Я борюсь, борюсь, борюсь каждый день за себя, за то чтобы выйти из этой серой зоны ожидания - будто бы всё ещё можно вернуть, достаточно только прижаться к твоей груди и вдохнуть родной запах - а она, Надежда, всё никак не умирает. Никак не умирает.
"Потому что живёт Любовь, - думала я. - И пока не умрёт она, не умрёт и Надежда, всё ведь по правилам в этой жизни".

Бывает, по ночам я скулю, когда уже несвежие затянутые раны отзываются на случайно подсмотренное днём чье-то чужое счастье, как на погоду у старухи.

Одиночество сделало меня ещё сильнее, раскачивая на качелях - от эйфории Независимости вверху до невыносимой Тоски внизу. И я кричу тем, кто подходит к ним слишком близко: "Эй, отходи подальше, поберегись, зашибу ненароком". Они уходят в сторону, какое-то время наблюдая за странной, когда-то бывшей твоей, девочкой, то приближающейся, то взмывающей в небо, всё ещё пытаясь докричаться ("так нельзя, ты разобьешься") схватиться и удержать, сломать этот бешеный нарастающий темп.

Кем-то из них движет интерес, кем-то - страх перед бесстрашием и бессилие перед силой. Кто-то ищет выгоды, кто-то действительно хочет любить. Потом они уходят. Я не замечаю, как это происходит. Мне всё равно. И всё равно, что кружится голова, что изнутри мутит, и слёзы от ветра в лицо высыхают так же быстро, как появляются снова. Уже всё равно.

Я спланировала идеальное убийство Надежды. И отправила эту мысль Вселенной. И теперь, с наслаждением мазохиста, пожинаю плоды своего же замысла. Всё будет по-другому - маленький тёплый комочек Любви останется жить, припрятанный в тайном, только для него приготовленном месте. Его не достанут.
А Надежда умрёт,  как ей и положено - последней.
Последней из возможного.