Ты прости, дорогая. Но кажется, что это всё...

Ты прости, дорогая. Но кажется, что это всё,
на что я сгодился в этом мире трагикомичном.
Мы наивно надеялись, что нам с тобою свезёт,
и проснемся однажды богатыми неприлично.

Но с мечтами такими, конечно, вышел облом.
Но задуматься если - разве могло быть иначе?
Сквозь возможности хрупкие пёрли мы напролом.
Били морды всем тем, кто был послан нам на удачу.

И теперь вот сидим на руинах своих скучных снов.
Пишем кляузы толи богам, а не то президенту.
Мы с тобой нарушители самых простейших основ:
нам б за жизнь расплатиться, но мы же - все ждём дивидендов.

Не подумай чего - я как прежде не верю в судьбу.
Но свобода ведь тоже - лозунг лишь политический.
Да и все эти крайности - честно - я видел в гробу,
таком мягком удобном, и похуй, что без электричества.

"Но во что то ведь надо нам верить? Скрижали не врут? -
Справедливо ты спросишь меня. - Есть ведь тайная сила?"
Старомоден я, детка, и верю лишь в благостный труд,
что привёл к светлым мыслям вонючего гамадрила.

Ты прости дорогая, но бога, скорей всего, нет.
Мне об этом поведал какой-то мужик на Ютубе.
Я же в поисках бога облазил весь интернет.
И теперь вот - смиренно сижу, ковыряюсь в зубе.