Белка

Руки жмутся под подушкой.
Впереди ещё неделя.
В окнах острые макушки
занесённых снегом елей.
Пруд хрустальный льётся в щёлку.
Птицы долгим многоточием
пролетели и умолкли.
Лишь фонарь в углу стрекочет.
И настало очень тихо.
Будто выцвели глазницы.
В этом мире очень лихо
жить в палате при больнице.
Утром завтрак, вечер - ужин.
А в обед - обед, как кстати.
Я тобой навек простужен
в однокамерной палате.
И нет пользы от микстуры.
От горчичников нет прока.
Одноликие натуры
пробегают ненароком.
Я побуду, понеделю,
посижу ещё, скучая.
И у пика синей ели
снова белку повстречаю.
Как ты, друг ты мой сердечный?
Моя резвая особа?
Мы с тобою раны лечим
у побитого сугроба.
Ты живёшь в лесу дремучем.
Я в своих дремучих мыслях.
Может, будет в жизни случай,
когда жизнь пойдёт, как выстрел.
Быстро, чётко, с целью, с жаром...
А пока сидим, стесняясь.
Сердце занято пожаром,
только мило улыбаясь.
Моя белка. Друг мой лучший!
Я тебя увижу снова.
Среди звёзд, во тьме колючих,
в лике ангела святого.