Ладонью

мой город стал мне незнаком,
он растворился в новых лицах,
он стал другим, а мне в другом
не посчастливилось родиться.

не довелось расти, взрослеть,
гоняться за коротким летом ...
короче - жить. и только - смерть
меня ждёт в незнакомом в этом,

где методичный звон монет
в мобильном и церковном звоне,
где неба нет и дома нет,
где всё в недвижимости тонет,

где я не верил, не страдал, 
не ждал последнего трамвая ...
где ничего вобще не ждал,
но, в нём почти что не бывая,

всё различаю как сквозь бред
черты до боли дорогие -
чем незначительней фрагмент,
тем лишь обидней ностальгия -

интеллигенты-синяки,
у остановки песня цоя,
и суки-чайки вдоль реки -
вот и ответ на ваше "кто я".

я тот, кто шляется вдоль стен
по призрачным библиотекам,
как сохранившаяся тень,
отброшенная прошлым веком,

способный только и жалеть, 
что не родился в позапрошлом.
лишь лес зелёный, словно медь,
теперь не кажется мне пошлым,

лишь прыть поспешная травы
ещё преследуема зреньем,
лишь волны медленной Невы
не раздражают повтореньем.

мой ветер стих. А этот стих -
как провести ладонью нА ночь.
всё остальное - для других,
и мной давно прожито напрочь ...


3.10.2016