Не говорил вне комнаты, не совершал ошибку.
Не начинал свой век. Не человек.
Ел молча черствый хлеб, глотал наживку света,
Пока дразнил его обманщик Феб.
Но бог воскрес, а холодильник - умер,
Перебинтованным доставленный в ломбард,
Где продавец-оценщик в руку сунул
Серебренников холод серебра.
"Избавься и от них, как я ушел от всех", -
На ухо шепчет кельи тихий голос,
Где нет тебя, где старый синий плед
Хранит твой первый поседевший волос.
Где лампы тусклый свет качается в окне,
И сигарета в стопке тлела, засыпая.
В пустых стенах запрета нет на смерть,
И кости рыбьи блещут, засыхая.
Мертвому другу
© Copyright: Слава Молчанов, 2022
Свидетельство о публикации №122012904029
Свидетельство о публикации №122012904029
Рецензии