88. Постулат Божий

Мир прекрасен, спорить некому за то,
Нет того поэта, кто опишет это все.
Всю красоту или наш конец света,
Но красота ведь была и не воспета.
Да, веками все слагали эти слоги,
О том, какую нашу землю сотворили боги,
О том, как динозаврам вдруг срубили ноги,
А то был лишь метеор.
И как ни странно - это не их террор,
Зато какой был раньше-то простор,
Леса и горы, а воздух чистым был всегда.
А теперь все жгут и губят,
От Москвы и до Манхэттена.
Но того им мало было,
Ни мир, ни извержение вулканов
Не умаляли их похотливый пыл.
И зря в четверг под дождиком рак там уже выл.
И поселились средь людей,
Скрестились с ними, родили вдруг детей,
Стоит вспомнить одного только Гефеста
Или Геркулеса, да того же Ахиллеса.
И в чем была вся та повеса?
А в том, что появились всадники того раздолья.
Война, чума, смерть и голод привели то горе за поводья,
И спустили его с той цепи...
Хотя, пожалуй, Чума пришла
Несколько позже, на 10 веков так лишних проспала.
Рос человек - мужал,
Никто из тех богов не прогадал,
Царства, княжества, империи,
Революции, войны, гонения,
А человек вошел во вкус.
Ему понравилось сражаться за каждый свой укус.
И так будет до тех пор,
Пока боги не зароют тот топор,
Который с гневом посеяли в то племя.
И будет тогда людям вдохновение,
И не забудут их доброты то семя,
Которое всесильные пустили им по вене.