Тянутся люди по дням своим тщетным,
Словно караван из Каира.
И нипочём им свобода детей,
Как именно льется та лира.
Насколько заполнены главы идей...
И этот мир бездольный,
В крови уж тонет давно,
А этот суп рассольный
Из чаши не сгонит уже ничего.
Не под силу то смертным...
Садимся мы редко
Все вместе к костру,
Но когда мы приходим,
То играем в игру -
Победителей нет,
Их ведь не судят,
А рисуем портрет
Той жизни, что витает вокруг.
И это так едко...
Лишь мы это видим,
Но только нами и вертят -
Это и есть великий, но порочный круг.
И куда б не прибило этот сосуд,
В котором вершили сей самосуд,
Рано ли - поздно ли?
Разобьет ту бутыль о великие скалы.
И пойдем мы ко дну
Превращаясь в быль.
77. Осколки стекла
© Copyright: Александр Мерзов, 2022
Свидетельство о публикации №122012903250
Свидетельство о публикации №122012903250
Рецензии