Влюбленный художник

Уходящего лета закат
Расплескал свои краски мазками.
И солёные капельки брызг
Набегали с морскими волнами.
Там вдали проплывал пароход
И манил он огнями в пучину.
А художник его рисовал
На песке, превращая в картину.
Тот художник любил закат,
Понимал, что щебечут птицы.
С упоением он рисовал.
Лишь слегка трепетали ресницы.
Он был добр и очень мил,
Под глазами играли тени.
Он в руке карандаш сжимал
И не ведал течения времени.
Час за часом текли извне,
Загорались на небе звёзды.
Им луна освещала путь,
А художник лишь видел грёзы.
Словно сакура на ветру,
Ему чудилось нежное диво.
Копна золотых волос,
Её стан, что изогнут игриво.
И улыбка, что так нежна,
И уста слаще спелых ягод.
Лишь за ней он готов бежать,
Он влюблён и безумно молод.
Уходящего лета закат
Расплескал свои краски мазками.
А любовь в их сердцах цветёт
Напитавшимися плодами..
И всё так же поёт волна,
Разлетаясь солёной влагой.
На картине его она.
Взгляд пьянит, словно крепкой брагой