письмо в Россию

не знаю, стою перед почтой в раздумьях о Руси, о народе, о себе, о Боге. В руке тяжесть несусветная, не поднять, не бросить, не обнять. Я же слезами заклеил конверт, ночью писал, чтобы не засекли, не взяли в оборот. Земля круглая - мы меняемся часто местами - и последние становятся первыми. Это о Руси. Вы обречены, мы тоже, все дороги ведут в госавтоинспекцию. Предатели не могут организовать правильное движение электронов, и нас бьёт током - больно, до крови, до междоусобиц. Поднимите головы, там наше небо, наши тучи и облака, а земля, недра уже у предателей своих партий, своей армии и пограничных столбов. У предателей нет границ, они везде, на яхтах бороздят океаны, дырявят советский космос и свои немецкие крыши. Миллионы наших родственников погибли, а мы, фашисты, целуемся с со всеми врагами, кушаем гамбургеры, строим дома на итальянской Ривьере. И вдруг поверили в Бога. Этот тоже еврей. Мы в окружении. Бандиты и предатели с советским оружием уничтожают народ. Мы умираем и даже не героями, а рабами, и, неважно, божьими или банковского кредита, капиталиста или чиновника, смерть наступает на нас своей косой, костлявой рожей капитализма.