К

Пылится камень философский,
Не навещает Музыкант,
Во мне опять молчит Никольский:
Диван, наушники, МерлоТ.
В экране Пырьев - Идиот.
Вот...

«Не узнаю вас в гриме!» - вертится на языке;
Что это значит? Шучу уже я сам себе?
Весною опьянен в холодном январе -
Бесплодною, сырою,
Такой обыденной, такой родною…

Вечер. Пырьев. Идиот.
Перед глазами дама в красном;
Во мне она давно живет;
И я ручаюсь - слышал раньше голос этот
Надрывный, терпкий и надменный…
Любая, кто любима была, той голос этот подойдет.

И, кажется, фальшивы ноты,
И слух мой не приемлет сей банальный вздор:
«Оставь меня! О, что ты, что ты!»
Насытился уже до верха этим,
Но где-то всё равно внутри так жжет,
Нанизывает сердце на калёный вертел.

Опять я в красном бархате тону напрасно;
Как только в январе вскипает лед,
Вслед надвигается ненастье;
Я отыскал в сети желания плод -
ОНА! моё несчастье.
А может счастье?

Дано ей имя К.,
Или сама себя она так называет;
Мне не известно, в сущности, пока…
Так почему Она?
На свете миллиарды глаз,
А только в этих вижу я сегодня пламя.

Мне не известно, голос ли её поёт,
Или скребёт наждачною бумагой;
Где, с кем и сколько лет она живёт;
Мне не известно ничего о ней,
Ни цвет ее родных волос,
Ни жар её ладоней…

Не вместе мы сейчас и, может, хорошо;
Кто знает, чем страдают наши души;
А то увидимся и шашки наголо!
Пожалуй, налегке пожить уж, как-то лучше;
Чтоб не тонуть в грязи -
Ещё отмыться не успел от прежнего болота…

Пожалуй так. Нам не проснуться рядом;
И рад я лишь тому, что твой портрет, родная К.,
Как свежий воздух вдохновения в награду -
Он так спасает от фальшивых нот…
Увидимся во снах, а не в грязи немых и девственных болот.

Твой неизвестный, безымянный,
Твой идиот...

27.01.22