Крст

Свет не такой уж противный, после того,
Как пройдёт через фильтр моих штор.
Мягкой желтизной покрылась поверхность комнаты.
Хрип моих порванных лёгких
Генерирует грозди истомы,
Чей сок потечёт по венам сконцентрированным стоном
И накроет теплотой ткани плоти,
А мысли беспорядочно рассыплет
По каньонам извилин,
Пока оттепель
Протыкае мышцы.

Поздними ночами смотреть, как ползут
Белые квадратный свет фар по потолку,
Восхищаясь тем, чего я не застал
И красотой дождя, под шипение реклам.
Вот бы протерпеть до утра,
Чтобы струпились порезы, нанесённые прострацией.
За ночь можно всё наверстать,
Но завтра же будет повторяться тоже самое:
Огарок озарения покроется рубьцами
И регенерация начнётся заново,
Чтобы запылать светом тысячи зарев
И вдохновить сотни людей на страдания.

На вымышленном в сепиях бульваре смерти
Моя кровь капала под решётку ливнёвки,
Но меня моя погибель несколько не сердит,
Ведь нет ничего легче, чем быль мёртвым.

Но вот почему я ещё живой:
Потому что холод фиолетово-красной щекой
Прижался к стеклу вечернего неба,
Скрежеща ногтями по дымящим заводы,
А я залип на это, посреди перехода,
И, чтоб налюбоваться на это вдоволь,
Я нагонял аппетит в своей конуре,
Выискивая красоту в равнинах стен.