...А где-то там, у моря матиссового,
Цикады в лаванде звенят
И ждут меня золотистые дни...
А я? Прячусь? Скитаюсь?
Всё ли застенчивость будет меня держать
Среди снежинок узких?
...Оттаяв к вечеру,
С книгой и Музой спешу
Вширь —
К невидимым, ненаглядным дням...
...А я его то и дело удалял. Мне почему-то время от времени начинает казаться, что оно какое-то неполноценное: обычно у меня ритмика более "поджарая", что ли... А тут — "ползкая". Но время проходит, и я "прощаю" его, говоря: "Ну не может быть тут другая ритмика, уж такое оно — органически, смирись..."
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.