У каждого вера своя..

Слышатся колокола.
Они стучат,
По каждой чужой судьбе.
За стелено на столе,
Крестьянской скатертю.
Кувшин с молоком баранки.
И каша с топора.  Сей дед.
Муку ,скворец не до пел.
О нашей судьбе, от гвоздя
До конца, это молодость
Моя.
(Отрывок песни)


Рецензии