Растил на подоконнике старик...

Стараясь быть в ладу с самим собой,
В миру людей, к чужой душе глухих,
Один старик со сломанной судьбой
Растил на подоконнике… стихи.
Раскладывая белые листы,
На них он сыпал зёрнышки добра,
Лил дождь, светило солнце с высоты,
Он всходов ждал с утра и до утра…
Терзали и сомнения, и страх,
И боль в спине от тяжести грехов,
Но вот уж дышат жизнью на листах
Росточки хрупких будущих стихов.
Наивные по-детски, так легки,
Что крыльями, того гляди, взмахнут,
Пока  неярки и невелики –
Стихи души так быстро не растут…
Им почва благодатная нужна –
Пропитанный страданиями грунт,
Растраченные силы, ночь без сна,
Сердец ранимость, душ незрелых бунт…
Бежали дни и годы за окном,
Очерчивая жизни вечный круг,
А всходы набирали цвет, объём,
Росли, приобретая силу, звук…
И в первый раз за много-много лет,
С улыбкой доброй, бодр и сухопар,
Старик нарвал стихов своих букет
И вынес их простым прохожим в дар.
Он шёл с открытым сердцем, налегке
Сквозь улиц шум и мира кутерьму,
Но быстро вял в протянутой руке
Букет стихов, не нужных никому…

P.S.

Мы все ведомы вечным, тихим зовом,
Мы рифмы ищем новые и темы…
Но счастье – просто быть звучащим словом
Одной огромной будущей поэмы.