Поползли деревней слухи:
- Свету белому конец!
Крик стоит. Ломают руки.
Лишь молчит один кузнец.
Мехом он дохнул на угли.
У огня поколдовал.
Между делом по науке
На ладони поплевал.
Молот ходит наковальней,
Звон ударился о мрак,
И упал за полем дальним,
Раздразнив цепных собак.
Ждут-пождут все час расплаты,
А кузнец себе куёт:
То ли саблю, то ли латы -
Кто там толком разберёт?
Кузнецу не до полемик
О загробных чудесах.
Он куёт. И жаркий лемех -
Словно месяц в небесах.
Кузнец
© Copyright: Анатолий Трофимов 4, 2022
Свидетельство о публикации №122012605652
Свидетельство о публикации №122012605652
Рецензии
