Вот это работа-дела, не дела,
жестокость охоты исчадием зла,
немерено трупов в забытой стране,
века, как минуты в пустой тишине.
Усталость и небыль, горячий песок,
горячее небо и горький кусок,
вода, как довесок иссохшим сердцам,
ни травки, ни леса, душа пополам...
На до и на после, сейчас-просто сон,
спирали рвёт в кольца, хор не в унисон,
поющий так жутко, что капает кровь,
из глаз по минутке уходит любовь.
Вот это работа-найти и добить,
кому жить охота и просто любить
и мается солнце, и гонит пески,
внутри свинец стронций и боль от тоски.
Жестокость работы такая лишь есть,
воскресность субботы, субботняя жесть,
бредут лицемеры и книги несут,
но в них нету веры-один божий суд...
Мистическая
© Copyright: Борис Фадеев, 2022
Свидетельство о публикации №122012605485
Свидетельство о публикации №122012605485
Рецензии
