На смерть художника
Я зачитаю свой набросок.
Песок... тебя целуют в лоб...
И ты в обьятьях чистых досок.
В твоих стихах - они как "тес"
В пророчестве своем ты точен.
Но очень мало вижу слез,
И мир как будто обесточен.
Все замерло вокруг оград
Но вот к ногам кладут гвоздики.
Ты видишь все. И знаю - рад.
Но не хватает земляники,
Травы по пояс, хвои, рек...
Пейзажей с нежною пастелью.
Дорог, которые из тех,
Что по весне разят сиренью...
Ты оставляешь это здесь,
Поделим честно между нами.
И коль кто скажет - он не весь!
Я соглашусь
с его
словами.
Свидетельство о публикации №122012603213
"На смерть художника"? Так задумывалось название этого стихотворения?
Сергей Соков 11.02.2022 08:07 Заявить о нарушении