На День Рождения В. С. Высоцкого

Поэт в России - это боль.
Но кто ж чужую боль услышит?
Как трудно быть самим собой,
Как просто оказаться лишним...

Поэт не терпит суеты, -
Он одиночество лелеет,
Марает легкие листы
И ни о чем не сожалеет.

И верит он в свою мечту
В минуты грусти и печали,
Переступая ту черту,
Что раньше не переступали.

Он видит то, что не дано
Другим в любой прищур увидеть,
Что стало истиной давно.
Поэта так легко обидеть...

Обиду он зальет вином.
Когда же снова протрезвеет,
Он прошлое представит сном,
И вновь о нем не пожалеет.

Ах! Если б каждый был - поэт!
О! Как бы мир преобразился!
"В том совести, в том смысла нет"*
А тот, похоже, вовсе спился...

Шагнул навстречу новый век
С мобильной связью, интернетом,
И стал ненужным человек,
Считающий себя поэтом.

Сегодня Цифра "правит бал",
А не какое-то там "слово",
И безнадежно тот отстал,
Кто Пушкина читает снова.

Писать стихи? Ах, что за вздор!
Их вовсе не писал Онегин,
Убивший Ленского в упор,-
Творца возвышенных элегий.

Хотел Он написать стихи,
Да написали их другие...
Чужих отмаливать грехи
Нам не пристало, дорогие.

Поэт в России - это Он:
И боль, и радость, - невесомость...
А мне сегодня снился сон,
Как будто жив еще (Высоцкий).
25.01.2022 г.

* А.С.Пушкин. "Евгений Онегин", гл.1. (И снова, преданный безделью...)строфа 44.