Ну, вот, ещё отмерен год как день,
С рожденья самобытного поэта,
Планета кружится и ночь бросает тень,
На память отзвучащего куплета…
Воспоминания пронзают как лучом,
Жизнь быстротечную избитую до крови,
В честь рождества его, раздался зимний гром,
Так было суждено сообщить о нём Иегове.
Он мучеником не был, был предел,
Его деяниям, метанью и мученью ,
Он жил как мог, как этого хотел,
И сжёг себя до тла, без сожаленья.
Его корить за это, кто рискнёт,
Пророком стать в его недолгой жизни,
Он сам прервал стремительный полет,
И сам назначил время своей тризны…
…Ушёл поэт, но в нас оставил след,
Переливающийся призраком Мессии,
А нам оставил неразгаданный секрет,
Когда наступит счастье для России…
25.01.2022.
Памяти В. Высоцкого
© Copyright: Эдуард Хавенсон, 2022
Свидетельство о публикации №122012500614
Свидетельство о публикации №122012500614
Рецензии