Страны своей...

Страны своей я не пойму никак предназначенья,
Повсюду нищета и голытьба,
И создается такое впечатленье,
Что вся Россия наша-одна крестьянская изба.

Просевшая и ветхая, с соломенною крышей,
А люди в ней живут уже давным давно
Как вопиющего в пустыне глас их еле слышен,
И все как будто в жизни все равно.

Хотя простор России весьма не ограничен,
В избе той смрад и теснота,
И каждый в ней живущий словно обезличен,
А на душе лишь боль и пустота.

Вздыхает на печи старик с клюкою,
С трясущейся седою головой,
Все на найдет никак себе покоя
Колхозник бывший наш передовой.

Прогнившие ступеньки на крыльце,
Подслеповатые оконца уныло смотрят вдаль,
И,кажется,что жизнь уже в конце,
Тоску все это навевает и печаль.

Свищет ветер по двору пустому,
Голодный пес угрюмо в конуре молчит,
Картина эта всем привычна и знакома,
Урядник поутру в окно стучит.

А у хозяина избы одна забота
С утра чем ребятишек накормить,
И впереди ждет бесконечная работа,
Копейку нищую как-нибудь добыть.

С тем убежденьем он, несомненно согласился,
В том,что терпение и труд все перетрут,
О, сколько же терпел он и трудился,
Но безнадежен, видимо,тот труд.

В телегу запряжет поутру чуть живую клячу,
Но за калиткой тоже не найдет себе покой,
Здесь мзду с него запросит и подачу,
С похмелья злой городовой.

И точку жирную,большую поставить нам пора,
Гвоздем железным дверь избы забить,
Как не хватает нам Петра
Куда-нибудь окошко прорубить.